Mirá la poesía sigue siendo para vos.
Mirá que ya no escribo de él.

¿Te acordás que mis primeros escritos eran de él?
¿Te acordás como lloramos en tu cama?

Mirá mi poesía,
ya no es para el poeta enamorado.
Mirá mi poesía triste, 
que habla de vos.
Mirá mi poesía triste, 
que habla del niño con boina.
Mirá mi poesía triste, 
te extraña.
Mirá mi poesía triste, 
te evoca.
Mirá mi poesá triste, 
quiere que le cantes.

¿Te acordás cuando empecé a escribirte?

Hace dos años que te escribo.

Y este amor que no se va,
que crece como esta herida.
Y este amor que no se va,
que crece como esta soledad.
 
13 de Abril de 2013