Poesías

Apreciaciones de días lluviosos Hace días que no salgo de acá. Hace días que mi ropa habitual está tirada sobre esa silla. Hace días que leo sobre el marxismo y me preguntó si tanta revolución cabe en ese apunte, si allá afuera- otro mundo es posible- Hace días que el café, como podría ser la nicotina, juega en mi boca, pasa por mis dientes amarillos, para lograr su efecto, instantáneo.  Hace días que llueve,  una lluvia de a ratos,  como si desde arriba alguien llorara, según las horas, casi siempre de noche. Hace días que mi única compañía es mi gata, que se entre duerme cuando le leo sobre Marx o Foucault, que ronronea despacito cuando escucha algún verso de Cortázar y maúlla despavorida cuando la opresión recorre mis labios. Hace días que no escribo, hace días que no salgo de acá y este lugar, tan conocido, tan inverosímil es ya aquel lugar inhóspito y descolorido. 27 de Noviembre de 2013.

¿Será que el invierno hizo que tu memoria se volviera selectiva? Y olvidarás mis besos y olvidarás mi piel, mis cosquillas. ¿Será que el invierno hizo que mi memoria recordara cada cosa de vos? Y recordó tus besos chiquitos, minúsculos y aquellos que nos dejaba sin aire. ¿Será que el invierno cobró la forma del silencio?   Y sólo conocimos soledad, llantos, ausencias y este nudo en la garganta. ¿Será que el invierno hizo que yo me quedara en el silencio y en el olvido de tu mente? Y que tan sólo sea ese pasado como tantos otros. ¿Será que el invierno se llevó mis poemas? Y yo tan sólo me quedé con el recuerdo de ellos. 1 de Octubre de 2013.

Y no sé si será que las primeras flores de septiembre se asoman. Y no sé si será que septiembre siempre viene cargado de revolución estudiantil. Y no sé si será que en septiembre todo cobra otro color, el invierno gris queda en los meses fríos, en las ausencias y da paso a los encuentros, a la organización, a esos viejos olores que ya no están. Y no sé si será que septiembre es de esos meses en que los estudiantes luchan y sueñan en nuevas barricadas. Y no sé si será que mi poesía cobra otra fuerza, o si será así de empecinada con este amor que no es amor y sólo un recuerdo de lo que fue. Y no sé por qué es que en estos días, los recuerdos se aparecen en sueños. Y todo se vuelve cíclico, todo vuelve a su principio. Quizás esos recuerdos, son a las primeras flores de septiembre. Quizás esos recuerdos, son a los besos de aquel tren en la madrugada. Quizás septiembre sea eso, sólo recuerdos, sólo recuerdos de nuevas poesías, sólo

Y será que el color de tu pelo, es ahora el mismo que de tantos otros. Y será que tus ojos, ya no brillan al verme. Y será que tus abrazos, se volvieron en solamente brazos sin fuerza. Y será que tu pancita, ya no es el lugar a recorrer, y tan sólo es una parte  de tu infinito cuerpo. Y será que ya no puedo tocar tus dedos y jugar con ellos, y son ahora simplemente extremidades, que ceban mates. Y será que tus mates, ya han perdido su sabor característico y todos los mates saben a lo mismo. Y será que tu boina, dejó de ser "boinita", y ahora es un simple accesorio. Y será que ya olvidé hasta tu letra, tu rima de verso perdido y aquellas cartas amarillentas. Y será que ya estoy olvidando como escribirte. Y será que solo te evoco, que sólo sos un mero instrumento de mi poesía. Y será que solo vivo del recuerdo de tus besos y de las interminables de veces que hacíamos el amor. Y será que solo recuerdo momentos tristes, y ya estoy olvidándo