Madrugada,
de los despiertos,
de los que sueñan,
de los que juegan
entre un beso
y una lagrima.
Madrugada,
otra vez,
miles de preguntas,
pocas y nulas respuestas.
¿Será que sólo quiero
escuchar lo que deseo?
¿Será que ya me cansé
de historias repetidas?
No lo sé.
Solo sé que en la madrugada,
la poesía florece,
la poesía cobra vida
en el papel,
en la noche profunda.
Madrugada y poesía
se funden,
confluyen,
se encuentran.
Sigo pensando,
busco palabras,
que no tengo,
intento inventarlas.
Y afuera el mundo,
imponente ante mi.
Imponente,y yo,
tecleando,
dibujando palabras,
emociones,
risas,
llantos.
Recuerdos y más recuerdos...
Madrugada,
con la "utopía",
la leve resignación
que al despertar
las respuestas
hayan sido contestadas...
4 de Febrero 2012
de los despiertos,
de los que sueñan,
de los que juegan
entre un beso
y una lagrima.
Madrugada,
otra vez,
miles de preguntas,
pocas y nulas respuestas.
¿Será que sólo quiero
escuchar lo que deseo?
¿Será que ya me cansé
de historias repetidas?
No lo sé.
Solo sé que en la madrugada,
la poesía florece,
la poesía cobra vida
en el papel,
en la noche profunda.
Madrugada y poesía
se funden,
confluyen,
se encuentran.
Sigo pensando,
busco palabras,
que no tengo,
intento inventarlas.
Y afuera el mundo,
imponente ante mi.
Imponente,y yo,
tecleando,
dibujando palabras,
emociones,
risas,
llantos.
Recuerdos y más recuerdos...
Madrugada,
con la "utopía",
la leve resignación
que al despertar
las respuestas
hayan sido contestadas...
4 de Febrero 2012